Certas pessoas sabem atingir meu cerne.
Entre minhas palavras caricatas e comportamentos incomuns, eu percebo quem me vê.
Só não sei o que veêm.
Bem, pouco importa.
Foda-se tudo.
A vida é uma merda mesmo.

por que não sabemos quem somos.Morremos quando descobrimos.

Nós éramos três.O mafioso, o dinheirista e a conselheira.Para lá e para cá lá estávamos nós três.
Ninguém confiava em ninguém, sabíamos disso.Também sabíamos que o outro era suficientemente perigoso para merecer respeito e, portanto, cautela hipócrita.
De vez em quando o dinheirista nos arranjava uma maneira de ganhar dinheiro fácil e rápido, então iamos para algum bar que o mafioso indicasse - ele com certeza conhecia o dono.
Lá ouviríamos a conselheira-barda nos contar suas histórias e nos guiar acerca daquilo que haveríamos de fazer.
O dinheirista, com seus olhos verde-azulados e seu cabelo semi-calvo sempre dizia com seu ar confiante:
- Eu sei o que estou fazendo.
O mafioso, com seus olhos também claros - só que muito mais azuis e frios -replicava com seu ar ironico, sempre debochado e bolachudo:
- Esse é nosso medo.Você achar que sabe.A única coisa que deveria saber é que não sabe nada a.k.a. Sócrates.Eu não vou te livrar desta vez.
Mentira.O mafioso sempre livrava todo mundo.Ele sabia o quanto isso era lucrativo.
Era a vez da conselheira intervir.Sabíamos disso.O jogo da manipulação era quase ensaiado.
Lá foi ela, com seu rosto em riste - ela já era alta, então ganhava um ar monárquico.
- Chega vocês dois.Vamos beber mais.A carteira de cigarros de vocês está cheia.Parem de falar merda e fumem.
Sabíamos que ela estava certa quanto a isso.Mais discussões acarretariam em mais uma briga - e briga dinheiro x influência não é legal.
-Fumemos, então.
Eu disse.

A vida num trago?Meu caro, é no minímo um cigarro.E você vai perceber em seu vocabulário rebuscadamente pré-juridico que é assim.
Você se esvai em cada respirar, e em cada momento gasta sua vida com preceitos que sabem não serem seus, mas sim de divagações de homens criativamente maquiavélicos.
Não desejo morrer.Desejo cuspir na cara daquele que me imputou a vida.Se não escolhi existir, posso escolher escarrar em quem me forçou a tal ato.
Não minto o amor.Digo que não existe.Já o livro que você, os inquisitores, os cruzandos e muitos outros seguem outorgam a existência de tal ilusão.O porque da utilização de "ilusão" está implicíto.
De fato, as pessoas idolatram aquilo que crio porque dou-lhes o que tanto querem: mentiras aprecíaveis.
Eles me adoram e eu presenteio-lhes com aquilo que tanto buscam.Misericórdia minha.
Hipocrisia também, afinal, em pouco momentos eu me vou e eles ficam.
Mas, não se esqueça, eu tambem fiquei algum dia.
O nada me desagrada, deveras.Desagrada por que não cabe em mim.
Por isso, ejaculo-o em tristes - ou não - palavras que aqui coloco.
Acusa-me de esconder-me atrás do que sou.Redundante não?
Se me acusa disso, saiba que acuso-te de esconder o que quer atrás de quem é.
Ironico não?
Sobre pensar, não sei da onde surgiram tão torpes palavras.Sabes muito bem que a emoção que turva teu julgamento é inexistente em mim.
O cão que retorna ao vômito não sou eu.
Suas regras não são minhas.
Quem prega o que prega e faz o que faz, não sou eu.
Acerte-se com seu chefe, se achar o túmulo dele.

: Resposta a esse post:

Eu estava lá, sentado nos fundos do que era para ser um colégio.
Cigarro numa mão.Bohemia Weiss na outra.
Pensando em quão não-apreciáveis eram os lábios que passearam por mim pela última vez.
Foda-se.Pelo menos não paguei.
Quando, como numa putaria do destino, começa a tocar música gospel no maldito colégio.
Puta merda.Eu queria sumir, sublimar e esquecer de tudo.E essa maldição não me deixa em paz nem quando quero hibernar em meus vícios?
Enquanto eu tolerava o "Deus de promessas" e "Como Zaqueu" que insistiam em utilizar para estuprar e ejacular em meus ouvidos, eu sentia asco e náuseas.
De repente, passa um carro.Duas pequenas meninas apoiadas na janela.
-Jesus te ama!
Filhas da puta.Minha reação normal seria chingá-las até seus pequenos úteros.
Mas só as olhei, com minha cara de sempre.Meu modus operandi nada simpático.
Na verdade, eu as admirei.Elas acreditavam.Eram inocentes.
Mau sabiam elas que o Deus que elas diziam me amar, era nada mais do que as ilusões que são a todos impostas.
Eu senti pena.
Não há motivo para elas saberem que tudo em que crêem é efêmero, ilusório e mentiroso.
Mas é um direito delas.As imaginei daqui a vinte anos.Quando, talvez, descubram a hipocrisia humana e a mentira daquilo que chamamos de amizade e amor.Não só disso.
Pensei no momento em que elas, talvez ao lado de seu namorado logo depois de orgasmos tediosos, descobrirem o não-motivo de sua existencia e a náusea vitalícia que isso causa.
Parei de pensar.Sou assim.Turbilhões filosóficos momentâneos.
Olhei para cima.Dedo médio em riste.Olhos frios e mortos.
-Foda-se a porra deste seu Deus.