Ele andava com pressa, na noite.Cigarro na boca, tristeza nos olhos.
Não aquela tristeza por ter feito merda por aí.Ele não ligava nem um pouco para isso.
A tristeza existia por ter feito nada de bom.
Sabe, debaixo da sociopatia que gritava, ele enxergava, talvez pelo próprio estigma que foi-lhe dado, as pessoas como eram.Seus complexos, inseguranças e tudo mais escritos e inscritos em seus comportamentos quase sempre previsíveis.Por isso mesmo, sabia o que a pessoa precisava na hora e, por vezes, negou-se a fazê-lo por egoísmo.
Isso era triste.Só isso.
No fundo, ele sabia que sentia.Sabia que amava pessoas.Não sexo.
Mais alguns passos na noite e o cigarro apagaria.
Ele sabia que, quando isso acontecesse, ele já não deveria estar mais pensando nisso.

3 da manhã.Cabelos cinzentos, cacheados, molhados e reluzentes.
Passos de sapato de verniz.O barulho deles na calçada da rua é charmoso.
O paletó e a calça jeans combinam com a melancolia vitalicia do rosto.Com os olhos também.
O cigarro na mão trêmula pelo frio, está na metade.
Chega de calçada, finalmente.Uma porta de casa na frente.
Ele não toca a campanhia.Não vale a pena.
Ele tem dessas coisas, sabe.Quer sempre fazer tudo valer a pena.Como a caminhada até ali.
Ele não foi para falar com ninguém.Foi para ser egoísta.Foi para resolver até o fim.
"Adeus."
Volta a chover e o cigarro apaga.
Ele vira as costas e vai embora.

só são bonitas quando são histórias.

Foi legal.Foi divertido.Sentir me fez humano, uma vez ao menos.
Mas, eu sei, era tudo mentira.Eu me iludia achando que poderia deixar de fingir sentir para sentir de fato.
Idealização patética de um insano que procurava, pela última vez, tentar se encaixar.Mas descobri, melhor, constatei empíricamente que não devo me encaixar.Devo forçar o mundo a se moldar ao meu encaixe.Estuprá-lo intensamente e fazê-lo se curvar a vontade egocêntrica minha.
O requiem do meu sonho descobriu que era do meu pesadelo.
E ele volta a tocar, neste exato instante.
Sua melodia um tanto macabra, um tanto morta, é assustadora.E eu sei que o futuro agravará o que sou.
Não importa.
Chagas de coração morto não doem.

Puta merda!
Descobriraram que
eu minto e que
sou complexo-Corleone de
controlar tudo com dinheiro
e poder e prostitutas de pasárgada-
bem bonitas pra gente namorar.
Descobriram, merda, que sou
Júlio César e que eu vou lá
no Senado meter faca na negada!

Descobriram. Fodeu tudo.
Descobriram o Napoleãozinho rechonchudo
que adora meter na Prússia-Bianca.
18 brúmario adiado por amor distante.
Cancelado.

Desgraçados, descobriram
o Hitlerzinho malvadeza e a mulherada,
aquelas bem fáceis,
são meus judeus.
Auschwitz é minha cama, o yeah
e o Zyklon-b, eu duvido que você não
consiga imaginar o que
é.

Sentado no Largo da Ordem
fumando meu cigarro
bebendo meu vinho e
os lábios que tanto prazer
me dão
não estão lá
mas outros sim.

A vida é meu cigarro
e o meu vinho
e o nosso sexo sem nexo.

Melancolia do texto
que ejaculo ali.
O céu é rosa
o ar com a gaze londrina.

É tudo hipocrisia,
mas foda-se.
Hoje eu sou quatro
meu vinho e meu
cigarro e meu
texto e a
moça que me diverte.
Amanhã serei
nada.

O céu restaura sua vida
e vindo comigo
você vai saber que
nada se restaura
só se
relembra.

Venha comigo e eu
mostro as mentiras que conto
que podem ser verdades-
depende de você.

Venha comigo e meu ego está em julgamento
e você vai ver que minhas verdades
não mostro a ninguém, mas
você pode mergulhar em mim.
Eu deixo.Eu peço.Eu quero.

Mas eu aviso que
nesse mar você pode se afogar
e se congelar no frio
dos meus olhos
,e pior- lascíva e luxúriamente-
se viciar em morrer em mim.

No meu cigarro e
no meu vinho e no
meu desejo quero ser,
só ser,
underground.

O que você faz quando
ninguém te vê fazendo?
Mentiras, choros, poesias, amores e
métrica estética?

Se ninguém pudesse te ver,
meu caro, eu sei
o que você faria e
falaria e
mentiria.

É sempre igual.
Somos cerveja de mesmo
rótulo por
homens criado(s)(a).

As mentiras que você conta são
verdades em sua
boca e heresias
na boca dela.

Somos cafajestes.
Somos mentiras.
Somos personagens
que escondem
bem lá no fundo
- onde ninguém vê -
a nossa
humanidade.

É uma boa pergunta.
Meu começo?Raça, sangue ariano, berço?Já ouvi essa merda toda e até acreditei.Agora já não sou mais inocente a ponto de cair nisso.
Meu meio, talvez?Diploma, carreira, dinheiro, poder, mulheres?
Eu duvido muito.Tudo isso é frívolo, ainda que inebriante.Vícios anestésicos para esconder quão frágil sou.
E eu, também e de novo, já acreditei nisso.Daria a vida por aplausos, por beijos e carros chiques.
Tudo fachada bem pintada para esconder, bem no canto, um coração que batia.
A resposta é, para este autor gauche, o fim.Ele define quem eu fui e o que serei para sempre.
O que pensarão de mim quando eu morrer?
Será que farei de meus últimos dias coisas boas?
Será que existirão pessoas gratas pela minha breve existência?
Toda a noite, choro por nada significar.
A resposta é, quem sabe, fazer-me lembrado agora.
Será que em meu velório, haverá alguém dizendo quão bom eu fui?Ou alguém que, depois de cinco anos de minha morte, lembrar-se-há de colocar flores em meu túmulo?
Alguém, algum dia, andando num ônibus vai pensar "como seria bom se Weiss estivesse aqui.."?
Por fim, chego a uma conclusão: Pegarei meu começo, farei o meu melhor no meio para ser, no meu fim, lembrado com honra.
Talvez seja isso que faça um homem.

Esse meu cigarro-
filho da puta-já não
sustenta minha vida.
Essa lata de cerveja não
presta pra nada.

Sexo é anestesia das
mais baratas.
Amor me esvazia do que
jamais fui cheio e
me enche de especulações
e de pretensões humanas.

Orgasmo é tédio
que finjo não ter.
Epifania dos fracos,
mentira eclética.
Espirro que vai sair, vai sair e
sai.
E acaba.
Beijos, tchau.
Próxima da fila.

Sorte que tenho
o que mais prezo e
o que mais quero e
o que mais sei:
O vazio de mim nas
coxas palavras que agora você
lê.

Baby, hoje
estou pegando fogo e as janelas
- as de minh'alma-
estão abertas.

Abertas como suas pernas
e eu não quero
como você não quer.

Deixe pra lá.
Pelas tempestades a gente
anda sozinho
e você anda sozinha.

Eu morro sozinho sabe?
E quero que se foda.
Amor é sintonia
entre burrice e
orgasmo.

Ecoe no meu ouvido e basta.
Baby, é hora de tantarmos algo novo.
Sejamos livres.
Adeus.

Sentado nas escadas
de Curitiba, não a sua
mas a minha.
Minha vida é vinho e
cigarro e
Curitiba( a minha)
comprada com dinheiro não meu.

A vida é vinho e
cigarro
e Curitiba e
beijos e
amores e
mentiras redundantes.

Na orgia eu não estou,
não me amam
e eu não amo também.

Céu rosado, autor
divagante-divergente,
naqueles dias em que se vê
o que se ecoa ao redor
e as marcas dos dentes do tempo.

É hora de ir embora?
Mais um cigarro, porra
e mais um vinho
e mais uma Curitiba
dos lábios incendiários que não quero.

Chega.
Empulhação de mais para a orgia de
Curitiba.
Só o cigarro basta.

Das valas de álcool sem
o minímo sentido e
nexo pro(ó)lixo.

O filho de Sam, quem sabe?Ou o
mansonzinho do Skelter?Ou o
Palhacinho Gacy?Ou o
Bundy, verme safado?

Nem não ainda.
É só aquele leitor.
Esse leitor que lê loucuras e
insanidades e
mentiras aprecíaveis e
adora.