amor é líquido das juntas dos
ossos da vida e
os ossos são eu e
você.
Não há senti(mento)do em um
ser Bukowskiano de escrever e de
mentir.
Não há motivo de
personagens bem criados e vazios da
essência vivente e daquilo
chamado verdade.
é fazer fumaça sem ter
fogo de respirar e de continuar
Apague, apague desgraçado e maldito
poeta todas as suas
mentiras.
Bukowski talvez seja o legado mais profano que vc ja me deixou. Fico feliz por isso.
Todo amor vale a pena.
Espremido em impasses da vida e covardia
é mais confortável pensar: é, ele não existe.
não morrerei velha, sozinha e doente.
tenho essa certeza.
Temos esse privilégio.
Já tomou o seu sossega-leoa hoje?
manualdaleoamoderna.blogspot.com